Kunst ist ja schließlich kein Beruf, und die meiste Zeit seines Lebens hat der Künstler keine Existenz. Ich bin fast mein Leben lang Arbeiter gewesen. Setzer, Drucker, Klischeezeichner, Kartograph, wissenschaftlicher Zeichner am Ultramikroskop, Zeitungsausträger, Maschinenschlosser,  Bergmann, auch Schulmeister (Professor), Tierhalter, Bettler, Vater, Flugblattverteiler.

Ich war es, um immer etwas zu essen zu haben und Zeit für die Freiheit herauszuschlagen, um jene Dinge zu machen, welche mir mehr am Herzen liegen.

Nach zwanzig Jahren kann sich kaum jemand vorstellen, was eine Kontrollratsverfügung der Sieger für die Kunst bedeutet hat: „Die Reichskulturkammer ist aufgelöst“. Es ah aber nur so aus. Als ich aus dem Bergwerk in Belgien zurückgekommen war, gab es zwar dieses alliierte Gesetz, jedoch die Verfügungen des Dritten Reiches waren unbeschädigt erhalten geblieben. Alle Anordnungen der Faschisten sind einfach weiter angewendet worden. Das Finanzamt meiner Heimatstadt, bei dem ich mich zuerst zu melden hatte, um eine Wohnung zu bekommen –ein entarteter Maler hatte eben keine – wollte zuvörderst wissen, ob ich Mitglied des Berufsverbandes bildender Künstler sei! Beim Farbenhändler gab es für den Nichtorganisierten keine Farben, im Papiergeschäft kein Papier, die Gemeinde hatte kein Holz für Künstler. So einen wie mich gab es also immer noch nicht.

Meine Kraft reichte, um als Waldarbeiter für die Gemeinde verpflichtet, eine Werkstatt zu bauen. Geld war nicht da, aber am Tor der Maschinenfabrik in Reutlingen standen meine alten Kumpel. Ich brauchte nur zu sagen: „Karl, ich brauche eine Tür. – Frieder, du musst mir Holz besorgen. Leberecht, - wo ist ein Fenster? Tags darauf war alles da. Gestohlen natürlich. Meine Türe ist eine Schultüre, Klasse 6b kann man noch darauf lesen. Mein Fenster ist ein Dachfenster aus einem Krankenhaus. Das Holz für die Wände muss irgendwo herumgelegen haben. Wir bauten ohne Architekten und ohne Genehmigung. Wir mauerten bei 4 Grad unter null und hatten kein Geld für ein Frostschutzmittel, das ich in den Zement hätte tun müssen. Nun staubt es heute noch und zieht aus allen Fugen im Atelier. Der Ofen ist neu, wärmen tut er aber nie mehr so wie damals, als wir unseren ersten Ofen aus einer herumliegenden Bombe zusammengeschweißt hatten.

Aber sonst hat es der Achalm nie an Wärme gefehlt, an jeder Wärme, die unten im Tal vom Machtmechanismus des Wiederaufbaus überspielt worden ist. Bei uns ist es geblieben, wie Paula Modersohn-Becker sich wünschte: „In der Deele soll es kalt sein und wenn man an den Ofen fasst soll man sich brennen, und Leben sei überall“. Manchmal wenn Kunsthändler heraufkamen, zumeist am Ende oder Anfang der Ferien, und mit ihren Bekannten  (ihr Auto hatte mindestens 4 Sitze), so hörten wir außer den vielen Achs und Oohs, die unsere Tiere und Pflanzen auslösten, oft, wie die Damen und Herren sich zuraunten: „Die Achalm ist eine Bruchbude“

Ich weiß, meine Werkstatt ist vor dem Fenster 20 km weit, vor mir schwingt der Rand der rauen Alb als Grenze, sich wie die geliebten Berge Griechenlands gegen den Himmel zeichnend. Alles, was dazwischen liegt, ist vorgeformt, Häuser, Straßen, Autos. Nur der leere Raum, ausgefüllt von Blumen, Tieren, Pflanzen, Bergen und Wolken ist nicht bewältigt, hat bis heute nicht seinen Meister gefunden.

Tief unten liegt der Friedhof, der gute Ort, wie die Juden sagen. Der Partisan wird dort einmal großartig beerdigt werden. Zwei Dutzend Vereine der Künstler, die mich inzwischen zum Mitglied, Ehrenmitglied und Vorstand gemacht haben, werden Kränze niederlegen. Alles e.V. eingetragene ‚Vereine. Schade, dass ich dann die Kranzschleifen nicht mehr sehen kann. Die Reden nicht mehr hören. Noch nützen sie mir nichts.

HAP Grieshaber Vorwort zum Doppelheft 19/20 der Zeitschrift „Engel der Geschichte“

Unsere Freiheit ist überall bedroht! Selbst in der Heimat, wo man die Gefahr nur zu gerne übersieht. Schauen wir uns in der Nähe um, so gilt es rasch zu handeln, ehe der Blick vollends vergittert wird. Es gibt Gitter, die wir erst bemerken, wenn wir hinter ihnen sind. Auf der letzten documenta sah ich Gitter aus Haaren, Stoff und Gitter aus Fäden, an denen Perlen glänzten. Es müssen viele begriffen haben, was damit gesagt werden sollte.

Ich möchte mich bei dem, aus was ich meine Formen hole – den melodischen Hügelzügen der Schwäbischen Alb – nicht auf ein genuines künstlerisches Erlebnis nachher herausreden. Nachher, wenn es diese meine Welt, die Rauhe Alb, nicht mehr gibt. Eine einmalige Landschaft, die hinter dem zur Phrase gewordenen Umweltschutz zu verschwinden droht.

Umweltplanung auf lange Sicht ist genau das Gegenteil, was diese Landschaft braucht. Wer einmal erfahren hat, was Wacholderalb ist, was eine offene Landschaft braucht, den Millionen in den Industriestädten an ihrem Rande fürs Überleben bedeutet. Der will, dass sofort gehandelt wird. In zehn Jahren: versteppte Brachflächen, aufgeforstete Äcker, Wiesen und Wacholderheiden, in zehn Jahren gibt es niemand mehr, der eine Wiese mäht. Aber welcher gesellschaftliche Machtapparat kümmert sich nicht lieber um die Steigerung der Wachstumsrate der Industrie als um das, was den Menschen dient.

Als das Wassergesetz im preußischen Landtag zur Debatte stand, brandmarkte Karl Liebknecht die halbherzigen Maßnahmen des Staates „ Gegen die Kosten sträubt man sich, der Kosten wegen hat man das Wasser wild ablaufen lassen.“